Les rêves qui planent !

                                                  Rien n'est plus puissant qu'une
                                     idée dont l'heure est venue.
                                                    Victor Hugo

Comme je suis dénué parfois quand le soleil s'en va
J'ai dans le coeur tellement de peine du temps blafard
Qui me lacère mes visions confuses de mon imaginaire
Je ris, je pleure, que faire sinon tremper l'ennui
Je voudrais que les heures s'arrêtent de m'échiner
Je ne suis pas prêt à l'abandon de mes rêves infinis
Quelle est cette nuit qui me taraude, qui me vrille ?
Que font les douces étoiles quand moi, je suis endormi ?
Je  laisse déclamer celle qui me souffle en sourdine :
Laisse tes rêves te submerger : Eux seuls peuvent
T'élever au dessus des nuages sombres et tristes
Tu verrais que l'espace est chargé de nymphes  ailées
Elles disent au vent, à la pluie, de se secouer
De laisser passer les fines pensées de mélodie.
J'ai fait un rêve cette nuit  dans mon insomnie
Je me débattais à retrouver le fil de mes étoiles
Et puis soudain, un ange apparut et me dévoila :
Tu sais  que les astres veillent pour épancher leur lumière
Sur toutes les âmes éthérées et pleines d'émoi
Dont la saison des fleurs y retient son souffle
Ton passage sur les sillons des grands poètes
Dessinerait les reliefs de leurs empreintes immortelles
Va ami ! le ciel est toujours éclatant pour ceux et celles
Qui savent planer au dessus des tendres champs de blé.

Les constellations du poète

Ah! toi, le chercheur de mots magiques

Ne te crois pas invincible et impérieux

Garde-toi de laisser éloignée ta muse

Quand tu flottes et tu rêves sur les nuages 

Donne tes épaules qu'elle y pose sa tête

Cajole-la nuit et jour et sans relâche

Habille-la d'un damassé  fleurdelisé

Ou d'un cachemire satiné rubicond et luisant

Cueille-lui des vers souverains et divins

Donne-toi la peine d'être prêt à l'aurore

Pour cueillir ses mots fluides et rêveurs

Moi ! j'ai eu ce faste bonheur princier

La muse m'enchantait de ses ailes veloutées

Elle venait à l'aube boire dans ma source 

Elle y glissait sa plume d'or et vermeille

Parfois dans mes moments de lassitude 

Quand me surprennent le spleen et l'insomnie

Ces fléaux pesants qui rabougrissent les cerveaux

J'imaginais ma muse envolée vers d'autres cieux

Le regard trop ébloui et attiré vers l'ailleurs

Là où le soleil est éblouissant et aveuglant

Mes mots deviennent alors exigus et atones

Ils refusent de se montrer au ciel illustre 

Ils n'enchantent plus comme avant

La source alors se tarit et se meurt

Même les petits moineaux la désertent

Ah! que je ne souhaite à personne 

D'imaginer même dans ses sombres rêves

Cette brutale secousse  du matin :

S'endormir sous les étoiles étincelantes

Et se réveiller dans la brouillasse.

Non, jamais je ne laisserais le spleen

Museler mes libres escapades et voltiges

Pour veiller ma pleine lune joyeuse

Mes étoiles scintillantes et frétillantes

Et voir au matin mon soleil resplendissant

Avec le rire et l'enchantement des fées. 

Le bleuet de Gouraya

Le ciel du mont Gouraya

Parle souvent

Dans la pluie

Des âmes sereines

Au nid des amours

Galopent les astres

Scintillants et lumineux

Frétillant de nuages

Je pavane

Je cueille des fleurs

Des cerisiers éclatés

Prémisse des gaietés

Je marche dans mon silence

Dans la plaine

Momifiée et endolorie

Demeure du poète

Le voilà guerrier

Par des mots

Ensevelis et surgis

Pour dire et jurer

Jamais l'ivraie

Ne peut jalonner

Le bleu du ciel

Et les doux azurs

J'entends du paradis

Fredonner la musique

Des innocents emballés

Les anges attendris

Ils disent: ici fleurissent

Les œillets du jardin

Cultivés jadis

A l'ombre des ruisseaux

Par la fenêtre j'aperçois

Ces astres bleus azur

Le sourire et le désir germés

Et disent en chœur enchanté

Il faut encore semer

Et ressemer à l'éternité

Pour que les iris et les bleuets

Rejoignent les œillets.

Le printemps est si beau

La lumière transcende

Les noirceurs assassines

Et découvre l'azur opalin

Louise Michel

En ces temps troubles et perfides, j'aime à penser à cette Dame hors du commun " Louise Michel", institutrice et éducatrice. Elle, qui avait participé aux événements de la Commune de Paris, avait aussi tout le long de sa vie ravivé la flamme de la République, combattu la misère, la bêtise, la noirceur et le crime. 
 Elle meurt un 09 janvier 1905 et c'est, fait surprenant, le  110ème anniversaire de sa mort en ce mois funeste 2015.

                                                  

             Je suis ambitieuse pour l'humanité; moi je voudrais que tout le monde                fût artiste, assez poète pour que la vanité humaine disparût.    
                                                                                                             -Louise Michel-


Voici deux de ses poèmes qui viennent à point pour dire ce que vaut la peine d'être libre:

                                                           A DES ENNEMIS

Je suis le lion mourant, superbe et solitaire,

Que la chasse poursuit jusque sur son rocher ;

Je suis le lis brisé, tout couvert de poussière

Par l'orage et les vents, et que d'un pied vulgaire

Foulent la chèvre errante et l'ignorant berger.

Je suis l'aigle hardi, qui voit crouler son aire

Dans l'horrible tourmente, et qui d'un plus haut lieu

Que celui des éclairs écoute le tonnerre,

Exilé de trop haut pour jeter à la terre

De ces pleurs indignés que dessèche le feu

Merci, car vous m'avez fait horreur de la terre ;

J'ai trouvé pour vous fuir la route de l'azur.

Peu m'importent vos bruits, votre folle colère.

Je vois, bien loin de vous, une phalange entière

De fiers réformateurs, au front superbe et pur.

Leur rêve est le mien même; il est grand et sublime.

J'y vais à travers tout ! leurs cœurs sont généreux

Et les vôtres sont froids ; je m'en vais à la cime

Autour de vous toujours tout est nuit et crime.

Je m'en vais pour combattre et mourir avec eux. 

Paris, janvier 1862

NOX

Les plus petites

Des humbles fleurs,

Les marguerites,

 Cachent des pleurs.

Vent du soir , que fais-tu de l'humble marguerite ?

Mer, que fais-tu des flots ? Ciel, du nuage ardent ?

Oh ! le rêve est bien grand et l'âme est bien petite,

Noir destin, qu'en fais-tu de mon rêve géant ?

Lumière, que fais-tu de l'ombre taciturne ?

Et toi qui, de si loin, l'appelle près de toi ?

Ô flamme, que fais-tu du papillon nocturne ?

Songe mystérieux, que feras-tu de moi ?

...

Ou va le rameau vert, où va la feuille sèche,

Âmes, souffles, parfums, où vous en allez-vous ?

...

Voici le loup hurlant, dans les murs, par la brèche,

Mais l'astre est rayonnant dans l'azur pur et doux.

1865

Jim Morrisson où un moment de sa vie!

(« Nous roulions à travers le désert, à l'aurore, et un camion plein d'ouvriers indiens avait soit percuté une autre voiture soit seulement - enfin, je ne sais pas ce qui s'était passé - mais il y avait des Indiens qui gisaient sur toute l'autoroute, agonisant, perdant du sang.[…] Ce fut la première fois que je goûtais la peur. […] Ma réaction aujourd'hui en y repensant, en les revoyant - c'est que les âmes ou les esprits de ces Indiens défunts... peut-être d'un ou deux d'entre eux… étaient en train de courir dans tous les sens, paniqués, et ils ont tout simplement sauté dans mon âme. Et ils sont toujours là. »). Jim Morrisson..

" Nous nous cachons dans la musique afin de nous dévoiler." De Jim Morrisson.

Comme pour Ulysse...

Faisant suite  au poème précédent "C'était l'autre jour!...Notre chère Poétesse Brigitte et notre chère poète Mokhtar, cultivent l'idée et l'espoir poétique, que l'idylle peut revivre un jour, malgré les aléas du temps....

Ma muse me dit :

Chèrs Brigitte et Mokhtar: " Après tant d'années d'absence, notre imaginaire a tellement nourri l'illusion d'un visage qui n'a rien subi des défilements des printemps perdus , seule Athéna, déesse grecque de la sagesse, comme pour Ulysse et Pénélope, pourrait recréer l'idylle à jamais disparue!

Et ma Muse me sussure à l'oreille: "Athéna n'est peut être plus de ce monde!"

Peut être faudrait-il croire aux anges? (Orfeenix et Aurélie y croient!)

Ces poètes di-vins!

                                                                   
J'ai toujours été charmé par les nombreux poèmes louant le jus de la treille et l'ivresse, dont Omar Khayam au XI siècle et Charles Baudelaire  huit siècles aprés , étaient les maitre incontestés et ne finissent pas
jusqu'à nos jours de nous émerveiller et... de nous énivrer!
En voici quelques quatrains:

Khayam: - je suis constamment attiré par la vue du vin limpide,
               - mes oreilles sont sans cesse attentives aux sons mélodieux de la flute
               - oh, si le potier fait une cruche de ma poussière,
               - Puisse cette cruche être constamment pleine de vin!

Baudelaire: - L'horrible soif qui me déchire
                  - Aurait besoin pour s'assouvir
                  - d'autant de vin qu'en peut tenir
                  - Son tombeau;- ce n'est pas peu dire

Kahayam: - L'ivresse de notre propre délire ici-bas nous a transportés de joie;
                - De notre humble condition, elle nous a fait lever la tête jusqu'aux cieux.
                - Cependant, nous voilà enfin affranchis de l'annexion du corps!
                - Nous voilà rentrés dans la terre, d'où nous sommes  sortis.

Baudelaire:-C'est ainsi qu'à travers l'Humanité frivole
                 - Le vin roule de l'or, éblouissant pactole;
                 - Par le gosier de l'homme il chante ses exploits
                 - Et règne par ses dons ainsi que les vrais rois

Khayam: -Si je suis ivre de vin vieux; eh bien! je le suis. Si je suis
               -infidèle, guèbre ou idolâtre; eh bien! je le suis.
               - Chaque groupe d'individus s'est formé une idée sur mon comte.
               - Mais qu'importe, je m'appartiens et je suis ce que je suis.

Baudelaire:-A nom des serments de tendresse,
                 - Dont rien ne peut nous délier,
                 - Et pour nous reconcilier
                 - Comme au beau temps de notre ivresse,
                
             

Qui se souvient d'Isabelle Eberhardt?

                                                        
                                                        

"Elle était ce qui m'attire le plus au monde: une réfractaire. Trouver quelqu'un qui est vraiment soi, qui est hors de tout préjugé, de toute inféodation, de tout cliché et qui passe à tavers la vie, aussi libérée de tout que l'oiseau dans l'espace, quel régal!
Je l'aimais pour ce qu'elle était et pour ce qu'elle n'était pas. J'aimais ce prodigieux tempérament d'artiste, et aussi tout ce qui en elle faisait tressauter les notaires, les caporaux, les mondarins de tout poils." Le général Lyautey

BIOGRAPHIE:
Isabelle Eberhardt est née à Genève 1877. Sa naissance a donné lieu à de multiples spéculations de la part de ses biograhes. Certains ayant même soutenu la thèse de la paternité d'Arthur Rimbaud auquel elle est souvent comparée!
Amoureuse de l'étude, Isabelle remplit des cahiers de notes d'histoire, de géographie et de littérature. Elle lit beaucoup.
Enfance marginale et libertaire. Très tôt Isabelle a vécu hors de toute contrainte sociale.
A 20 ans, isabelle quitte Genève pour Annaba (Algérie). elle découvre un pays, une culture, une religion, l'islam, qui vont l'imprégner totalement.
Pendant une grande partie de son existence, elle mène une vie de nomade en Afrique du Nord, revêtue de son identité préférée ( elle en prendra plusieurs), celle du maghrébin Mahmoud Saadi. Elle se convertit à l'islam. Se faisant passer pour un homme, elle peut entrer dans tous les lieux où les femmes ne sont pas admises, ce qui facilite aussi son travail de journaliste. D'un autre côté, sa vie fort peu conventionnele éveille rapidement la suspicion de certains colons français qui se mettent à la surveiller.
A El Oued, elle rencontre Slimane. L'union de l'européenne et du spahi indigène fait scandale. En 1903 elle croise Lyautey, un moment apôtre de la colonisation" différente"
A son actif, elle a un grand nombre de nouvelles, un roman inachevée, des articles, des récits de voyage et sa correspondance qu'elle considérait comme une partie de son oeuvre. Le désert la fascine et elle adopte une vie errante. elle devient un étonnant témoin de la réalité algérienne. Son oeuvre d'écrivain comporte de nombreux articles, nouvelles, récits, romans, centrés sur l'islam. dans son approche du maghreb, elle rompt complètement avec l'orientalisme et le pittoresque des écrits d'alors.
Le 21 octbre 1904, elle trouve la mort dans l'inondation d'Ain-Sefra (à 500km à l'ouest d'alger). Elle a 27 ans.
Sous tous ses aspects, la quête imprègne toute la vie et l'oeuvre d'Isabelle Eberhardt.

           "Tout le grand charme poignant de la vie vient peut être de la certitude absolue de la mort. Si les   choses devaient durer, elles nous sembleraient indignes d'attachement."
                                                                                  Isabelle Eberhardt